selyse woodsberry ≈ Il a toujours les bras chargés de carnets. Cassés, abimés, déchirés, sans couverture. Même celui à la reliure en cuire est usé jusqu'à la corde. Et les pages blanches de papier granuleux, à l'intérieur, elle sont noires. Couvertes de mots, couvertes de vers, couvertes d'encre. Des bribes de souvenirs, à lui ou aux autres, des bribes de vie lui ayant appartenu. Il a perdu un de ses carnets, un jour, et Selyse l'a trouvé. Elle l'a ramassé, l'a gardé, l'a caché. Elle l'a emmené dans sa chambre, l'a caché sous son oreiller, à l'abri des regards et l'a feuilleté sans gène toute la nuit, et petit à petit, elle est entré dans la vie de Rory. Sans l'avoir jamais rencontré, elle le connaissait aussi bien qu'il se connaissait lui-même. Ses pensées, ses rêves et ses désirs, elle savait tout. Et plutôt que de lui rendre ses écrits, Selyse a préféré déposer l'un de ses carnets, là où elle avait trouvé l'ancien. C'est devenu plus ou moins régulier, ces passages de carnets ; et ils ne se connaissent que comme ça. Par des mots couchés sur le papier. Ils se connaissent intimement, s'enivrent presque ensemble, mais ne se sont jamais vus.

Ils ne se sont jamais rencontrés mais quand ils se trouveront, ils le savent, ils se reconnaitront.