Dans sa tête à elle aussi, y a une drôle de mélodie. Celle de ses pas sur le béton nu et froid, sur le gel qui s'y pose parfois. Celle de sa survie, de sa respiration qui danse dans la noirceur des rues en pleine nuit. Une mélodie qui fait fureur dans sa tête. Qui frôle la cacophonie, l'obsession. Survivre, survivre, survivre encore. Dans chacun de ses gestes, de ses pas, de ses souffles. Survivre, comme une obsession, comme une obligation, comme une force. Survivre, quoi qu'il lui en coûte. Elle n'a rien de toute façon. Rien à perdre, rien à gagner. Juste sa peau à maintenir en vie, juste sa tête à maintenir hors de l'eau. Pas beaucoup. Juste pour respirer, un peu. Elle s'est mise à courir. Elle sait que la prochaine ronde débutera l'heure suivante, il lui reste peu de temps. Rosa ne va pas chasser de nuit, non. Bonne chasseuse qu'elle est, elle a toute la journée pour faire ça. Mais parfois chez elle, elle est pris d'un étouffement étrange. Celle de n'avoir rien pour se protéger de concret. Avouons que son oncle la vendrez contre une chèvre s'il mourrait vraiment de faim demain. Ou bien à un Pacificateur directement, si elle rentrait de nouveau avec de la contrebande plein les poches. Plus jamais, qu'il avait dit. Alors, plus jamais elle n'était revenue avec ça, non. Mais ce soir, il faut vaincre cette pression sur sa cage thoracique. Cette envie de liberté, ce goût d'affront qu'elle a dans la gorge et qui lui rappelle un goût métallique. Ce besoin de voir les étoiles, d'avoir l'impression qu'elle puisse les toucher. Elle n'veut rien de mal, la nuit, Rosaë. Juste s'allonger dans l'herbe mouillée. Se tremper de ses espoirs noyés dans une eau empoisonnée. Elle arrive très vite à la clôture. Elle la connait par coeur, pourrait en dessiner chaque maillon. C'est sans une seule hésitation qu'elle se dirige vers la faille qu'elle utilise tout le temps. Elle n'a aucune arme sur elle, sinon son couteau, toujours accroché à sa ceinture, mais camouflé. Elle n'a rien pris d'autre. Elle ne va pas chasser, je vous rappelle. Elle se relève, prenant garde à ne pas laisser une mèche de ses cheveux dans la grille. « Le couvre-feu est passé depuis deux heures chérie. » Plusieurs choses lui hérissent soudainement le poil, alors qu'elle se fige, toute entière. S'arrête de respirer. Son coeur cesse de battre, l'espace d'un instant cruel. D'abord, la voix humaine. Une heure du matin, un district endormi, personne ne devrait être là. Puis le timbre. Familier. Pas assez pour qu'elle l'identifie, mais assez pour qu'elle le remarque. Et le chérie qui lui donne brusquement une envie d'ouvrir la bouche pour arracher la jugulaire de cet ingrat. Elle tourne la tête alors vers lui, et ses deux grands yeux bleus, comme des projecteurs, se braquent sur l'inconnu pas si inconnu que ça. Putain, c'est pas vrai. Mais si Rosa, tu vois ? Il est là, devant toi, t'as vraiment pas de bol dans ta vie. Misérable vie. Le Pacificateur – elle connait son nom, mais là sur le moment, ça ne lui revient pas, quelque chose comment Clément, et son nom de famille, un truc bizarre, qu'on dirait composé, quelque chose d'âpre qui lui a écorché la peau la fois d'avant... et ça, croyez-moi qu'elle n'a pas oublié – se met à sourire. À sourire, bordel. Elle a envie de lui arracher son sourire et de le lui faire manger. « On dirait que la dernière leçon t’as pas suffi ? Ou bien tu veux tellement me voir que tu provoques le destin, allez avoue Rosie… » Rosie. Ils sont très peu à l'appeler comme ça. Pour dire vrai, ils ne sont que deux à lui venir en tête là de suite. Silas, son presque-père. Et un autre Pacificateur dont elle n'a même pas envie de parler. Ses paroles dégoulinent de sarcasme. Ça échauffe en elle un besoin de provocation imminent. Seul le grillage les sépare, mais elle est persuadée qu'elle courrait plus vite que lui s'il venait à le passer aussi. Elle s'approche alors, et pose ses deux mains contre les maillons en le fixant toujours droit dans les yeux. Elle avait une espèce de confiance naïve en lui. Et la fois d'avant, en présence d'autres de ses compagnons, il l'a trahie. Trahie rien du tout car il n'y avait aucun accord. Juste de l'indifférence. Mais son dos se souvient encore du fouet. Elle s'agrippe aux mailles comme si c'est à lui qu'elle s'agrippait. À sa peau, qu'elle aimerait réduire en pièces. Mais Rosie est bien plus subtile que ça. « C'est ça, je rêve de toi toutes les nuits, mon cher ApreCime. » Voilà, son nom lui est revenu comme par automatisme. Sa voix brûle d'une ironie provocatrice au possible. Mais Rosa est comme ça, elle fonce dans le tas. C'est bien ce qui est dangereux avec elle. C'est qu'elle n'a peur de rien. Elle approche son visage de la grille. « Mais malheureusement, dans mes rêves, tu es en train de brûler en enfer. Et c'est pas moi qui suis avec toi, mais un cher Lucifer. Tu verras, il est sympa, très affectueux, et lui aussi, il manie bien le fouet. » Le dernier mot a claqué dans l'air, alors qu'elle chuchote. Elle repousse une mèche de ses cheveux blonds. Blonds, comme les blés qu'il n'y a pas ici, et ses yeux, bleus comme l'océan qu'elle ne verra jamais. Son teint, presque pâle, ne suffit pas à cacher ses joues creuses. Ses vêtements, délavés et rendus amples avec le temps, ne camouflent plus ses côtes saillantes. Elle voit ses cigarettes. Le genre de truc qu'elle n'a pu toucher que deux ou trois fois dans sa vie entière. Elle se met à sourire, elle aussi. Un sourire un peu faux, un peu carnassier, un peu bancal. « Tu parlais de quoi déjà ? D'un couvre-feu ? Je suis pas au courant, tu veux m'apprendre peut-être ? » qu'elle fait, l'inconsciente, d'une voix un peu plus posée, presque confiante. Elle veut le provoquer, voir s'il va agir comme la dernière fois – ou du moins essayer. Parce qu'au fond, ça l'a paumée. Elle n'a simplement pas compris, la petite.